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    下午两点半，许薇抱着打印好的展板往公告栏走。

    风有点大，吹得裙摆轻扬。

    她刚把图钉按进板子，身后传来脚步声。

    回头细看，居然是林峥。

    他站在两步外，目光落在展板中央的光晕图谱上，没有说话。

    许薇的心猛地一颤。

    “这个......”她试探着开口：“你觉得，像不像某种情绪的痕迹？”

    林峥沉默两秒，终于开口：“建筑不会呼吸，但人会。”

    许薇当场愣住。

    林正看了她一下，转身离开。

    许薇站在原地，手里的图钉差点掉落。

    风从窗缝钻进来，吹动她发间的珍珠发卡，光晕在阴影里微微闪烁，像一颗不肯熄灭的星。

    她低头，看见展板右下角，自己悄悄加了一行小字：

    “当两束光相遇，城市开始听见心跳。”

    张婥赶来时，正看见她踮脚把最后一颗图钉按进去。

    “你写这句干吗？又不是情书。”

    “不是情书。”许薇退后一步，看着展板：“是预告。”

    “预告什么？”

    “预告有人快被我的创意闪瞎眼了。”

    “你这自信，迟早炸楼。”

    “那也得先有人来看。”她笑着指向公告栏前，匆匆走过的几个学生。

    林峥走出教学楼，手插进大衣口袋，指尖触到一张折叠的纸。

    是他刚才路过公告栏时，下意识从展板背面抽走的一页打印稿，正是那幅光晕图谱的局部。

    他没展开看，可脚步比平时慢了半拍。

    许薇回到教室，发现桌上多了张便利贴。

    字迹冷峻，像用尺子比着写出来的：

    “少糖。”

    她盯着那两个字，足足看了十秒。

    然后从包里翻出笔，在下面补了一句：

    “下次，试试无糖。”

    笔尖顿了顿，又添上三个小字：“等你拿！”

    　　


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